E eu que já não sou assim...

Comecei a ler Melancia da Marian Keyes e estou amando cada página. Rola uma identificação com a personagem mesmo que eu não tenha tido filho nem sido abandonada. Mas enfim, num determinado ponto do livro, quando ela entra naquela paranóia tipicamente feminina de ficar revendo o passado cuidadosamente em busca de pistas de "por que deu errado?", eu comecei a rir muito.
Não sejamos hipócritas: eu, você, a minha mãe, minha bisavó e qualquer mulher que conhecemos também deve ter tido a fase de promessas pré-relacionamento. A lista das coisas que a gente NUNCA ia fazer. Mas aí quando você vê, virou algo que nunca pensou que fosse ser. Isso dito pela pessoa que passou a manhã conversando com o Yorkshire.
É batata. Depois de 1 ano, você não se importa em acordar sem maquiagem. Até aí tudo bem né? Aquela coisa de amor verdadeiro que não vê cara e bla bla bla.
E aí, quando se dá conta, você é o clichê ambulante da namorada. Vê novela (aliás, alguém vai morrer essa semana em Passione, e eu espero que seja aquela imbecil da Diana), fala incessantemente como foi o seu dia nos mínimos detalhes fazendo seu namorado cair de sono no outro lado da linha... Começa a brigar na locadora pra decidir o filme, diz que está cansada e não quer sair pra beber hoje, começa a não se importar mais que o cara tá esperando pra sair de casa há duas enquanto você luta com a chapinha no banheiro... Enfim, você é chata. Pobre Tiago.